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Als der Tag sich dem Ende neigte,
der Regen selbst zu müde war zu fallen,
entledigte ich mich aller Worte
und sah der Düsterheit zu,
wie sie ihre Arme
um die Kranken und Toten schlang
und um die leeren Straßen
Gesternvergessen.
Nicht einmal dem Frühling gelingt es,
unverhüllt zu lächeln, auf den Lippen
die gelben Trauben der Mahonie
küsst er der Einsamzeit
die kühle Stirn
Und? Kehrt mit ihm
wieder die Liebe ein
Unter uns?
Was wäre ich ohne
diese listige Hoffnung,
bevor sich der Schlaf
mit lahmen Flügeln
über mich legt?
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